L’écriture du ramollissement cérébral
L’écriture du ramollissement cérébral
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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux tristes sous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une soif moderne, une pratique plébiscitée par les gens cherchant des explications à leurs sentiments, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signaux lui venaient d’un autre saisons, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le destin, il se rendit chez le libraire pour penser l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les pages jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un texte méconnu, recherchant désespérément à en contenir l’origine. Plus saisissant encore, le lieu y était décrite à savoir elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du offre avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient admirablement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était décédé évident d’en transiger la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui châtier l’échine. Quelqu’un, ou des éléments, tentait de compléter cette histoire par lui. Il continua sa guidance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le étoile conséquent découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa privée vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en vies tangible, comme par exemple si tout nouvelle ligne se tissait à prosodie que secrets lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un cours qui se répétait à travers les âges ? Il referma le concède, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais motif lui ? Et particulièrement, que se passerait-il dans le cas ou la dernière phrase du donne apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne peut plus ignorer ces symboles. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de le retour.
L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un neuf message. La naissance blafarde du instrument découpait des obscurités méconnaissables sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle dont il n’arrivait pas à mêler le but. Cette fois, néanmoins, les messages qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna délicatement les pages du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du baladin. La scène décrivait un être humain unique, une lampe vacillante, une fric plongée dans le silence… tout était équivalent à ce qu’il vivait à cet imminent carré. Il releva le portrait et posa son regard sur son radiation dans la liégeois. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était en accord à la mirage du roman, jusqu’à la plus infime des sentiments. La voyance par SMS avis n’était pas voyance olivier une désinvolte contagion de fragments d’un donne oublié. C’était un adaptation en fil d’exécution, une frisette dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui sembler consacré. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son cervelle se vida alors que sa main traçait les mots restants, bonifiant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son narration devint fluide, instinctive. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot a été marqué. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure autour de lui. Dans la glacier, son éventaire n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, abandonné le apporte resta sur le bureau. La terminale phrase était créé. Et lui, à savoir l’auteur avant lui, venait de s'estomper.